Uno no es periodista, pero, a la hora de escribir artículos, todo el monte es albahaca. Vean qué mono me ha quedado. Nada que envidiarles a los de Umbral o Carlos Carnicero. Claro, conciso, determinado, plural como esta España mía esta España nuestra...

Toda una cucada.

Como el vecino blog de misquious ha cambiado de aspecto, pues me ha entrado un nosequé come-come chincharrabiña, es decir, que me he arremangado y he cambiado este vuestro espacio.

Lo he vestido así, un poquito hortera y pseudo-intelectual pues porque, ¿para qué nos vamos a engañar?, un servidor es una pizca de todo eso. Pero ¡ojo!, que todavía podría ser más hortera (véase el afoto del buen rollito).

Genaro está enfrascado en su pupitre intentando meterle el diente a las integrales cuando, de repente, ¡zas!, un soplo de viento demoníaco penetra con toda su intención subliminal por las ventanas del aula. Y entonces venga a pensar en Manoli.

Manoli está enfrascada en su pupitre intentando comprender por qué tiene que comprender las sandeces cartesianas cuando, de repente, ¡zas!, el mundo irrumpe por los ventanales del aula recordándole las cosas importantes de la vida. Y entonces venga a pensar si con esa escasez le gustará a Agustín.

Agustín está enfrascado en su pupitre intentando averiguar cuánto mide la hipotenusa de la Santísima Trinidad cuando, de repente, ¡zas!, el padre Senén le da un bofetón eurovisivo y cierra de golpe las ventanas del aula. Y entonces venga a pensar si hizo bien en deslizar aquella nota bajo la puerta del cuarto de Genaro.

¡Controlen sus hormonas y sigan estudiando!

Fascinante tormenta de nieve en Alma Ata.

Observen los campos de tulipanes totalmente nevados y, allá al fondo, una feliz campesina ataviada con una especie de chal púrpura jugando con un perro al que llama Karamazov.

En primer término, a la derecha, puede comprobarse la bondad del vino kazajo al derramarse un cántaro sobre una copia mecanografiada de la Declaración de Independencia griega.

Justo en el centro de la imagen, se aprecia un leve movimiento curvo y rectilíneo, como de compás brujuleado al naranja, que desciende al remontar el río cubierto de escarcha.

No me digan que no les entran ganas de viajar a Alma Ata.

Pues sí, ponga un pingüino en su vida, aunque sólo sea por unas horas. El del anuncio del Clio (sí, ese en el que también sale el mono de marras con la ballesta) lo alquilaron aquí y ya veis cuántos coches de esos se ven por la calle. Todo un éxito.

Es que la gente está fatal.